de esta pantomima flagelante
que me eriza los ojos?
¿Qué son estas coordenadas tan confusas?
No sé qué tan bajo se puede caer
si no hay universo que soporte
tal profundidad.
No me extraña ser siempre alguna máscara.
El problema es todo llano
y esas voces que me desquician
que me corroen
que me mortifican.
Y no es por mí que salgo a marchitarme
entre las lluvias de otoño
y los vacíos que no tienen
ni una pizca de existenciales.
¿Qué son estos deseos de alejarme
para no tener que hablar
sin expresiones fingidas?
¿Qué son estas manos temblorosas?
A fin de cuentas, todo es narrativa,
todo es ficción, final abierto
trascendencia repetida.
No soporto ser llave de ninguna verdad.
El problema es dar las vueltas
que conducen a caminos circulares
y marearse antes de llegar.
No es por mí que doblan las campanas
es por mi humanidad.
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