- Esta piel reseca en mis pómulos. La sal, ustedes saben.
- El caos en mi habitación, desorden mental mediante.
- La falta de alcohol en sangre.
- Unos cuantos suspiros que no quieren salir, pero que se hacen sentir.
- Ese puto hueco.
- Se tapó el baño. Ya la mochila venía andando mal. Una cagada.
- Siempre igual, nunca cambia. Yo tampoco.
- Esa piedra en el zapato.
- La bendita agonía del seguir intentando.
- Que llueve. Y si no llueve, llovió. Lo mismo está jodido.
- La miseria alrededor.
- Ese nudo en mi garganta, que ya es nudo corredizo.
- Que todo me recuerda a ESO.
- Que en torno de ESO hay ALGO.
- (Que no se decide a salir, tal como esos putos suspiros).
- El sol que tampoco se decide a salir.
- (y que si sale, es tapado por la ceniza).
- La persiana que ya no abre.
- Y que no me deja ver el sol.
- (que no sale)
- El cenicero está lleno, y el vaso vacío.
- Quiero dormir y no puedo.
- Esa bendita costumbre de dejar todo para después, incluso cuando ya es después.
- Desidia en general.
- Esperar, desesperar. Seguir esperando y seguir desesperando.
- Las canciones que ya nunca me dedicarás.
- He vuelto a llorar sobre la almohada.
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